A R T I G A S – Mario Benedetti

Se
las arregló para ser contemporáneo de quienes nacieron medio

siglo
después  de su muerte. Creó una justicia
natural para negros,

zambos,
indios y criollos pobres. Tuvo pupila suficiente como para

meterse
en camisa de once varas y cojones como  para
no echarle la

culpa
a los otros; así y todo pudo articularnos un destino, inventó el

éxodo,
esa última y seca prerrogativa del albedrío tres años antes de

que
naciera Marx y ciento cincuenta antes de que roñosos diputados

la
convirtieran en otro expediente demorado. Borroneó una reforma

agraria
que aún no ha conseguido el homenaje catastral.

Lo
abandonaron, lo jodieron, lo etiquetaron pero no fue por eso que

se
quedó para siempre en tierra extraña. Por algo nadie quiere hurgar

en
su silencio de viejo firme. No fue tosco como Lavalleja, ni despótico

como
Oribe, ni astuto como Rivera. Fue sencillamente un tipo que

caminó
delante de su gente, fue un profeta certero que no hizo

públicas
sus profecías, pero se amargó profundamente con ellas.

Acaso
imaginó a los futurísimos choznos de quienes inauguraban el

paisito,
esos gratuitos herederos que ni siquiera iban a tener la

disculpa
del coraje y, claro, presintió el advenimiento de estos

ministros
alegóricos, estos conductores sin conducta, estos

proxenetas
del recelo, estos tapones de la historia y si decidió

quedarse
en Curuguaty, no fue por terco o necio o resentido, sino

como
una forma penitente e insomne de instalarse en su bien ganado

desconsuelo.

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